the flesh covers the bone
and they put a mind in there
and sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too much
and nobody finds the one
but keep looking
crawling in and out of beds.
flesh covers the bone
and the flesh searches
for more than flesh.

there’s no chance at all:
we are all trapped
by a singular fate.

nobody ever finds the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else fills

Charles Bukowski

Nuevo abismo; nuevas manos.
Sensaciones conocidas, pero diferentes.
Heridas que sangran, desgarran.
Me sostenés con amor.
Me mantenés en vilo.
Te lastimo y me la devolvés.
Nos gusta el dolor. Nos gusta sangrar.
Algunas lágrimas, quizás.
Viejas decepciones y
nuevas frustraciones.
Lo único que conocemos
es el sabor del fracaso.

Supongo que si tengo que repetir hasta el cansancio las cosas que me molestan y, aun así, siguen sucediendo, tendría que replantearme un par de cosas. Dudo de todo; es mi forma. No es lo mejor, pero es así. Supongo que por algo será. Y no, no tengo ganas de pensar, de atragantarme con bronca y de pretender que nada me molesta.